Nalgum meu ritual, assim me sentei, No fiel banco conselheiro, de jardim, Tal escolhido e para o que observei... Afoitas crianças e olhando para mim, Como se eu fosse um extraterrestre, Gente determinando certas opiniões E cada qual um mais perfeito mestre, Sobressaindo aquele que mais opina, Mas esquecendo o valor da disciplina... Todos eles tentando justificar razões!... Admiro uns jovens e raras excepções, Portanto em nada usual aos tempos, Pelo que de uns quantos desfasados... E estudo apontados idosos sabichões!... Observo e, cada vez mais, questiono, Para onde caminha este meu mundo, Aquele que conheci, a distantes eras, Não que sempre tenha sido perfeito, Em algo demais insólito e com feras, Mas tão diferente, marcante respeito, Algo perdido no tempo e já profundo... Tudo, que agora vejo, me tira o sono!... Ah, este meu fiel e banco conselheiro, É o que me resta, neste jardim inteiro!...
Águas de Maio, chuvas para que não saio!... São águas de trovoadas, de tempestades, Águas de certo arraste, nas quais não caio, Águas turvas e cujas benzem barbaridades...
São águas de desvios, que levam incautos, Traçando decididos trilhos e num destino, Aquelas que nos levam, cursos de arautos, Que nos arrastam, num silêncio tanto fino...
Deitam-nos a mão, num convite de ilusão, Como ninfas, em oferta de amor e paixão, Em correntes de desvios e seca conclusão...
E nunca passando de leitos contaminados, Entre margens de rios e nunca alcançados... Águas de Maio, que nos vendem o caixão!...
Há aqueles que parecem e não são, Aquelas que são e não parecem, Mas não façam confusão E nas ideias não se apressem!... Deixem-se de invenções que mentem, Desses pressupostos que inventam, Para que um dia não lamentem, Todo o veneno que alimentam!... Há quem tudo pareça, mas, coitados, Em quanto demonstram pouco têm E andando com os braços voltados... Com as mãos dobradas atrás das costas, Aguardando aqueles que vêm, E de igual pescada cagam postas!...
O que se diz, não é o mais importante, Mas e mais importante, como se diz E em que o tom faz a música... A presunção de dizer não é única, Quer sejas mestre, ou aprendiz, Um superior letrado, ou ignorante!... Mede bem as palavras, as afirmações E cada gesto, como se fossem canções, Medindo bem a pontuação, Ao que não percas a razão, Pondo as vírgulas onde pertencem, Os pontos que as conversas merecem, Sem esqueceres as exclamações, A que não surjam severas interrogações!... Cada conversa tem dois pontos, Sequências, num ponto e vírgula, Assim, não faças rol dos tontos, Tão-pouco te pronuncies à fula E confronta aquilo que vais dizer, Ensaliva o mais singelo conteúdo, Mastiga e degusta, tomando a prova de tudo, Para que não te venhas a arrepender!...
Qualquer um deste dias, pintarei o cabelo, Sendo da mesma cor daquela que já tem, Pois que outra nuance não quero sequer sabê-lo, Quanto mais mudar aquilo que me parece bem... Quando assim o fizer, será pintado de grisalho, Seguindo as tendências do tempo que o pintou, Aquela suave cor do passar dos anos e nos quais me espalho, Sabendo que nada é infinito, no infinito que passou... Mandarei inventar o mais grisalho das cores, Tendo que contratar os mais ilustres alquimistas E cujos entendam o meu tempo e sabores... A meu lado, no estúdio, estarão os melhores artistas, Plásticos, inventores e malabaristas, Aqueles que saberão pintar o que tenho em vistas!...
Com a boca beijo e me faço entender, Exprimo o restante, cujo corpo não diz, Alivio dúvidas e sempre que as houver, Fazendo-me conselheiro de minha raiz...
Abro os lábios, em solene movimento, Lanço um sorriso diferente, num beijar, Aquele que me devolves, no momento E que nossos lábios se não ousam separar...
Depois fecho-os, enviando esse tal beijo, Aquele que se parece perder na distância E sempre que te afastas, sem qual desejo...
Olhando atrás e inconformada despedida, Nos desígnios do destino e na resistência, Cujo tempo alcance tal cura desta ferida...
Tenho pena, mas estou bem comigo, Ao contrário de tantos que me questionam, Sou modesto, sincero, com o meu amigo E odeio, – muito mais! –, aqueles que me odeiam!... Tenho pena, de toda a vossa ignorância, De terem a cabeça somente por acaso, De toda essa vossa e tamanha obediência, Do vosso próprio ser e em plano raso!... Tenho pena, ter, na vida, que vos aturar, Andar ao vosso lado, cruzar-me com palermas E cujos nada têm para me dar!... Tenho pena, imensa pena, da água que bebem, Do ar que respiram, da terra que pisam, como lesmas E que nada, mesmo nada, nem viver, merecem!... Tenho pena, – pena, pena! –, nem calculam quanta pena, Que tenham sido feitos, nascido E nem a amamentação merecido, Quanto mais a vida, por muito controversa seja a cena!... Tenho pena, que me tenham obrigado a tal pensar, Mas tenham mais pena de vós e cujo não ousam confessar!...
