Vidas... Estas verdades e sensações // Comercialização
Serve o presente para indicar que, após este primeiro período de comercialização, o livro foi já proposto a todos os grandes grupos comerciais com quem trabalhamos, como a Fnac, Bertrand, CTT, Auchan, Sonae, El Corte Inglés, Porto Editora, Jerónimo Martins, etc. De momento, ainda não tivemos a confirmação para colocação física no livro nestes pontos, mas estarão sempre disponíveis para aquisição em qualquer loja do grupo, em todo o país.
Está já disponível nos seguintes pontos: Chiado Books; Fnac; Bertrand; Wook.
Foi também enviado para os seguintes pontos livreiros:
Livraria de José Alves Rua da Fábrica, n.º 74 4050-246 Porto
Livraria Esperança Rua dos Ferreiros, 119 9000-082 Funchal
Livraria Oswaldo Sá Rua 25 de Abril, 435 4710-913 Braga
Recordamos, ainda, a venda no website da Chiado Books (www.chiadobooks.com).
BREAK MEDIA Publishing Group
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Quando eu for grande, serei tudo, Serei herói, aviador, Serei eu, feito surdo, mas nunca mudo, Saberei jardinar o amor, respeitar a dor... Quando eu for grande, já adolescente, Terei donzelas ao meu lado, Pouco tendo de inconsciente E confiante bem-amado... Quando eu for grande, farei viagens, Serei doutor, um possível milionário, Fumarei charros, terei miragens, Serei invencível, nalgum imaginário... Quando eu for grande, mandarei em todos E ninguém dará ordens que me dobrem, Dominarei, quantos tolos, a meus modos E visionarei anos que me sobrem... Quando eu for grande, olharei para o passado, Olhando quanto me é lembrança E perceber que nem tudo foi alcançado... Hoje, que sou grande, quero voltar a ser criança!...
Portanto animal que sou, Não nasci pra estar parado, Ao invés de todas as árvores, Cujas andam se o vento as arrancou E para outro lado as arrastou... A Mãe Natureza assim nos abençoou, Antes de nos transformar cadáveres!... Não consigo ficar sossegado, Colado a qualquer assento, Talvez que à excepção numa rocha, Qualquer que seja, de estrada, Olhando pra todo o lado, Estudando um desgraçado, Em quanto seu lamento, Roto, descalço e sem nada, Sonhando ter uma tocha... Que o buraco onde mora é pobre E nem a hora conhece, Quando o corpo lhe estremece, À espera que o sino dobre!... Por animal que sou, avanço, Por entre as árvores paradas, Altos e baixos, caminhos afora, Agradecendo o que alcanço, Deixando para trás as estradas E o horizonte por minha hora!...
Acredito que muitos de nós já pensaram nisto mas assim escrito pelo Lobo Antunes ganha uma clareza genial: “A sociedade necessita de medíocres que não ponham em questão os princípios fundamentais e eles aí estão: dirigem os países, as grandes empresas, os ministérios, etc. Eu oiço-os falar e pasmo não haver praticamente um único líder que não seja pateta, um único discurso que não seja um rol de lugares comuns. Mas os que giram em torno deles não são melhores. Desconhecemos até os nossos grandes homens: quem leu Camões por exemplo? Quase ninguém. Quem sabe alguma coisa sobre Afonso de Albuquerque? Mas todos os dias há paleios cretinos acerca de futebol em quase todos os canais. Porque não é perigoso. Porque tranquiliza. Os programas de televisão são quase sempre miseráveis mas é vital que sejam miseráveis. E queremos que as nossas crianças se tornem adultos miseráveis também, o que para as pessoas em geral significa responsáveis. Reparem, por exemplo, em Churchill. Quando tudo estava normal, pacífico, calmo, não o queriam como governante. Nas situações extremas, quando era necessário um homem corajoso, lúcido, clarividente, imaginativo, iam a correr buscá-lo. Os homens excepcionais servem apenas para situações excepcionais, pois são os únicos capazes de as resolverem. Desaparece a situação excepcional e prescindimos deles. Gostamos dos idiotas porque não nos colocam em causa. Quanto às pessoas de alto nível a sociedade descobriu uma forma espantosa de as neutralizar: adoptou-as. Fez de Garrett e Camilo viscondes, como a Inglaterra adoptou Dickens. E pronto, ei-los na ordem, com alguns desvios que a gente perdoa porque são assim meio esquisitos, sabes como ele é, coitado, mas, apesar disso, tem qualidades. Temos medo do novo, do diferente, do que incomoda o sossego. A criatividade foi sempre uma ameaça tremenda: e então entronizamos meios-artistas, meios-cientistas, meios-escritores. Claro que há aqueles malucos como Picasso ou Miró e necessitamos de os ter no Zoológico do nosso espírito embora entreguemos o nosso dinheiro a imbecis oportunistas a que chamamos gestores. E, claro, os gestores gastam mais do que gerem, com o seu português horrível e a sua habilidade de vendedores ambulantes: Porquê? Porque nos sossegam. Salazar sossegava. De Gaulle, goste-se dele ou não, inquietava. Eu faria um único teste aos políticos, aos administradores, a essa gentinha. Um teste ao seu sentido de humor. Apontem-me um que o tenha. Um só. Uma criatura sem humor é um ser horrível. Os judeus dizem: os homens falam, Deus ri. E, lendo o que as pessoas dizem, ri-se de certeza às gargalhadas. E daí não sei. Voltando à pergunta de Dumas – Porque é que há tantas crianças inteligentes e tantos adultos estúpidos? não tenho a certeza de ser um problema de educação que mais não seja porque os educadores, coitados, não sabem distinguir entre ensino, aprendizagem e educação. A minha resposta a esta questão é outra. Há muitas crianças inteligentes e muitos adultos estúpidos, porque perdemos muitas crianças quando elas começaram a crescer. Por inveja, claro. Mas, sobretudo, por medo."
São os comerciantes de carne E até aos ossos, senão o cerne, Idealizam montar um negócio, Por soberbo palco de conflito, Com quem a vida é tão barata E fazendo disso o melhor ócio... Tudo isso ultrapassou um mito, Em quão alimento de fortunas, Pouco importa quem se abata E se no sangue lavam as unhas!... Escondidos, por trás das dunas, Fazem contas e metem cunhas, Sempre vendendo argumentos E jogando, às cartas, as cabeças... Nas mangas omitem os tentos, Deitados no mundo às avessas, Explicando que tudo esqueças E que não são o que tal pensas!... Lançam-se homens ao combate, Vendem-se vidas de tão barato, Porquanto são carne para abate E monta-se a banca em aparato... Mandam seus filhos às compras E avisando que não se enganem, Seja no trilho e norte às guerras, Que não deles, tanto nas armas, Em tais quantidades, por sobras E sendo do melhor que matem!... E se o negócio está já avançado, Barata é a vida dum desgraçado!...
Por muito que tente, não consigo!... Não alcanço esses quantos conflitos, Todos os desentendimentos sociais E não é pra parecer bem que o digo!... Tantas guerras, miséria, ódios soltos, Para demais engordarem nos currais...
Por tempo que me dedique a pensar, Mais vazio me sinto, em qual reflexão, Tentando esmiuçar o lado da questão, Mesmo ao lado, com tudo isto a passar E que nada posso fazer, tal a desilusão, Tão-pouco falar, numa mera sugestão!...
Mal abro conversa, eis-me apedrejado, De pés e mãos atado, – queriam eles! –, Mas a conversa torna-se deveras acesa, Pois que nem de boca eu nasci aleijado, Tendo argumentos e para todos aqueles Que jamais se sentaram comigo à mesa!...
Vocês não sabem, nem sonham, O quanto eu sonho na vida, Seja ela ganha, ou perdida, Por sonhos que me arrulham... Neste Universo, colorido, Salto, pulo e avanço, Mesmo naquilo que não alcanço, Mas nunca de arrependido; Desenho sempre esperança, Nas cores do melhor pincel, Pintando tudo cor de mel, Por meus olhos de criança, Nestes meus sonhos, lembranças, Esculturas de um futuro, Não vendo, pela frente, o muro, Na inocência de crianças... Derrubo pedras em que tropeço, Semeando esses meus sonhos E querendo colher, aos molhos, Quantos dos delírios que peço. Vocês não sonham, mas sabem, Dessas viagens universais, Em naus, por rotas celestiais E sem ventos que as levem... Procuro sonhadores, argonautas E cujos me sejam fiéis, Que se façam ao mar, de batéis, Em oníricos sons de flautas, Odes, cânticos de ninfas e trovadores, Oriundos dos mais belos areais, Olhando horizontes ancestrais E escravos a ilhas dos amores... Ah, se vocês soubessem sonhar E por entre meus sonhos viver, Muito me iriam agradecer, O quanto vos estou a falar!... Sonho, como gaivota aguerrida, Tipo asa-delta e que sobrevoa Telhados em que a voz entoa, Por fados de garganta dorida E seguindo passos da dulcineia, Nos segredos de vielas escuras, Procurando meus sonhos e curas, Numa pedra filosofal e panaceia; Sonho acordado, olhando o Sol, Adormeço a sonhar, noite fora, Sonho andando, a toda a hora, Seguindo sonhos, qual girassol... Se nada houver num dia de rol, Troco de sonhos e sigo caminho, Serei a eterna criança e sozinho, Seguindo sonhos de algum farol... Ou subirei ao alto de um capitel, Abraçando a luz que tanto vejo, Fazendo do meu sonho o desejo E cujo será a obra do meu cinzel!...
Tudo começa nos olhos... É com eles que vemos o mundo, Orientamos os nosso sonhos, Da serra, indagamos o vale profundo, Tentando entender onde estamos, Se num paraíso, ou qual inferno, Encobertos nas vestes que trajamos, Escondendo todo o nosso cerno. Tudo se inicia nalgum olhar, Quanto amor, ódio, presunção, Sem que se saiba onde parar, Numa vida repleta de masturbação... São, os olhos, todo o reflexo da verdade, Por muito que disfarçamos a mentira, A força, vontade de seguir, a ansiedade, Por mais que uma lágrima nos fira. Tudo se concentra nesse imaginar, Na pesquisa de tudo à nossa volta, Olhando a distante planície e sonhar, Tendo Deus, ou o Diabo, à solta!... O olhar, será a verdade indiscutível, O juiz, de quantos no banco dos réus, Na busca da absolvição credível, Chave de entrada no reino dos céus!... É tudo, nesses olhos, que tal começa, Alegria, tristeza, verde e senão madura, A esperança, de quem nunca adormeça, Na pesquisa e moral, que quão perdura... Sinceridade nobre, todo esse cintilante, Observação, enquanto outro olhar nos procura, Como se regas, nalgum prado verdejante, De frescos riachos e tanta maior loucura... Nos olhos, encontramos o que vemos, Sem que nada se esconda, camuflado, A realeza de quanto aquilo que somos, Pois que o olhar jamais será disfarçado!...
Interrogo-me nesses quanto me odeiam, Gostariam de escarrar e cuspir, em cima?!... Na dor de corno, cotovelo, que semeiam, Não são palavra a poema de ilustre rima!... Se pensam ser melhor néctar que tal uva, Espremam-se bem, a que não darão gota, Por filoxera... Tirem o cavalinho da chuva!... Não sou similar praga, cujo tempo esgota! Nalguma irritada tentativa e qual colheita, Nem olham a ferramentas para me podar, Esquecendo quanta própria feroz maleita... Questiono tanto desconhecer dos factos, Quantos reles argumentos e em nada dar... Não mais que espinhos de viçosos cactos!...
